martes, 19 de diciembre de 2006

"El buitre" de Kafka

Había un buitre picándome los pies. Ya había desgarrado las botas y los calcetines, ahora picaba ya la carne de los pies. Siempre picaba, volaba luego inquieto varias veces a mi alrededor, y proseguía su trabajo. Pasó un señor a mi lado, miró un rato y preguntó por qué toleraba al buitre.
- Estoy indefenso- le dije-, llegó y comenzó a picar, entonces quise, naturalmente, espantarle, incluso, intenté ahogarlo, pero un animal así tiene mucha fuerza; como quería saltarma a la cara, decidí sacrificarme los pies. Ya están prácticamente destrozados.
- No entiendo que se deje atormentar de ese modo, un tiro y el buitre está listo.
- ¿Así de fácil?- dije yo- ¿Podría hacerlo usted?
- Encantado- dijo el señor-, sólo tengo que ir a la casa y traer mi escopeta. ¿Puede esperar una media hora?
- No lo sé- dije, y me puse rígido por el dolor-. Pero por favor, inténtelo por todos los medios.
- Bien- dijo el señor-, me daré prisa.
El buitre nos había escuchado durante la conversación, mirándonos sucesivamente a uno y a otro. Entonces me dí cuenta que lo había entendido todo, salió volando y se paró a cierta distancia y se inclinó para tomar impulso, luego introdujo el pico en mi boca como un lancero y me atravesó. Mientras caía hacia atrás, sentí, liberado, cómo se ahogaba mi salvación en mis entrañas, inundado en la sangre que se derramaba a torrentes.

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